En barnesko

Hun leder i kommoden, den unge, blege mor,
iblandt de gamle breve og pakker fra ifjor.

Hun finder ei det søgte, men i en skuffes skjul
en barnesko der ligger så liden, slidt og gul.

Ak, vel må tåren rinde nedover kinden tyst,
og såret atter bløde i hendes moderbryst.

Hun vugger den i hånden og mumler «Bysse, bys!»
Hun væder den med tårer og varmer den med kys.

Hvor han var sød og vakker, den lille guttemand,
– og hvor hans fod var liden! Hun ei den glemme kan.

Nu dækker gravens roser de pusselanker små,
og lokkerne de gule og øinene de blå.

Og alt hun har tilbage fra modertiden fro,
er dette stakkers minde, – en liden barnesko.

John Paulsen

Askebeger

Der står et askebeger på mitt bord,
et smukt og rummelig og
praktisk beger.
Det er en hodeskalle av en bror,
som engang boltret sig på
denne jord.
Gud vet hvad mannen var og hvad han gjorde
før han fikk
hedersplassen her på bordet.
Om han var hvit, gul, rødhud eller neger –
om
han var hyrde, bonde eller jeger –
om han gikk trossig eller bøiet gjennem
livets gru,
det er det samme nu.
For alt som er igjen av ham er dette
askebeger.

Han fødtes vel i stønn og skrik,
og blod og møtte livet
med et hyl av vrede.
Og over eventyrets høie bro,
hvor solen hilste ham og
stjerner lo,
gikk barnet ned i menneskenes rike.
Der levet han blandt dem
som var hans like.
Så kom den første sorg, den første glede,
og siden fler
som perler i en kjede,
og om han gikk sin fot til blods og rev sin sjel itu,
det er det samme nu.
For alt som er igjen av ham er dette askestedet.

Han kjempet kanskje for hver fotsbredd jord
og klekket ondskap ut i
denne skalle.
Han elsket kvinner og drev saktens hor,
men valgte en til
make, og til mor
for nye mennesker med samme gleder
og samme sorger på de
gamle steder.
Om han var slave eller kunde kalle
sig herre, da han lot
sitt våpen falle –
ja om han vant sig rikdom eller ikke vant en sous,
det
er det samme nu.
For alt som er igjen av ham er denne hodeskalle.

Jeg
knipser asken ned i skallens bunn
og er fornøiet med mitt gode beger.
Jeg
drømmer ved cigarens røk en stund …
Der finnes kanskje ingen gyldig
grunn
som svar på dette: – hvorfor livet leves.
Du levet det dog ikke helt
forgjeves.
Din skalle blev et prektig askebeger
og slapp å råtne mellem
mark og teger,
så du kan ennu være til litt jordisk nytte du!
Og hvad jeg
priser nu
er at din skalle ikke knustes av en totenslæger!

Rudolf Nilsen

Melankolijunkiens morgenstund

Jenta på badet.
Som hadde et snev av sjokolade
i duften.
Er snart på vei i en buss bort.

Jeg klamrer meg trist fast med nervøse nikotinfingre
rundt en sliten sigarett.
Venter i røykfylt ro på nok et skudd
av ensomhet.

Gard Gya