Når sola slår inn vinduet og setter fyr på vinden

Jeg ligger som et brevark.
Jeg har klemt meg fast i en skygge,
den vokser utover meg som et testamente.

Jeg svelger den speilvendte skriften,
biter et komma til et punktum,
det smaker som en sprøytespiss.

Mor hadde myk perm,
husker jeg med minnene
på en kattehales avstand.

Jeg suger kinnene sammen,
til de ligner arkene jeg krøllet
til små baller og kastet i bekken.

De ble så harde at de aldri sank.

Elisabeth Krokstad